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Da più di trent’anni, alle sette e trenta spaccate, puntuale come un orologio svizzero, entro nella piccola bottega di Nino, un’ edicola ora trasformata in bazar perché la “carta stampata” ormai l’acquistano solamente i vecchi abitudinari, nostalgici come me. Stamattina Nino non mi sorride come al solito… Mentre piega nervosamente il mio quotidiano, fa roteare l’indice e il medio in quel tipico gesto partenopeo che fa chiaramente comprendere che un “decesso” è avvenuto…

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